НОВОСТИ

НАЗАД

КОНЦЕРТЫ

ФОТО

ТЕКСТЫ

 ЗАПИСИ

ОБЩЕНИЕ

ССЫЛКИ

 О чём угод­но, но толь­ко не о по­эзии.

(«Остров Калипсо» №10, 2005 год)

Все­гда ра­ду­юсь рас­ту­ще­му мас­тер­ст­ву со­труд­ни­ков ва­ше­го жур­на­ла. Вот не­дав­но в №7 “Ост­ро­ва Ка­лип­со” про­чи­тал от­вет Ка­лип­сы на моё гнев­ное вы­ска­зы­ва­ние по по­во­ду “роз, ши­пов, на­во­за”, и как при­ят­но ста­ло: как вы нау­чи­лись всё-та­ки чи­тать ме­ж­ду строк. Ни сло­ва я не ска­зал о том, что, мол, не сто­ит чи­тать с рок-под­мо­ст­ков сти­хи, а вы это по­ня­ли. Прав­да, не знаю, кто из пер­со­на­жей, при­ве­дён­ных мною в ка­че­ст­ве ар­гу­мен­тов,  вам в смыс­ле чте­ния ли­те­ра­ту­ры с эс­т­ра­ды,  по­ка­зал­ся под­хо­дя­щим.  Де Сад? — не знаю ни­че­го про его вы­сту­п­ле­ния; Бар­ков? — то же са­мое; Дос­то­ев­ский? — да, чи­тал свою про­зу, но так дав­но, что да­же я это­го не за­стал.

Так на­до ли чи­тать ли­те­ра­ту­ру с эс­т­ра­ды? — На­вер­ное, на­до. Но толь­ко в од­ном слу­чае: ес­ли ав­тор, их чи­таю­щий, бу­дет не толь­ко хо­ро­шим по­этом, но и хо­ро­шим ис­пол­ни­те­лем. Вот, вы удач­но вспом­ни­ли  про “се­реб­ря­ный век”, но по­че­му-то не упо­мя­ну­ли, что, не­смот­ря на вы­со­чай­шее ка­че­ст­во сти­хов, Есе­нин и Мая­ков­ский в смыс­ле пуб­лич­но­го ис­пол­не­ния бы­ли “сде­ла­ны” Се­ве­ря­ни­ным (по­этом, ра­зу­ме­ет­ся, за­ме­ча­тель­ным, но как по­эт уров­нем Мая­ков­ско­го по­ни­же).

— Да, и сре­ди клас­си­ков есть раз­ные уров­ни. Сей­час ред­ко мож­но ус­лы­шать со сце­ны (хо­тя бы те­ле­ви­зи­он­ной) на­стоя­щую по­эзию — она, ко­неч­но, ус­ту­па­ет ис­кус­ст­вам, бо­лее пас­сив­ным в вос­при­ятии — но 60-е, 70-е, 80-е по­да­ри­ли нам мно­го об­раз­цов то­го, как хо­ро­шие сти­хи хо­ро­ших по­этов бу­к­валь­но пор­тят­ся на гла­зах от пло­хо­го ав­тор­ско­го ис­пол­не­ния.

—  А как же… —  сно­ва ска­жет Ка­лип­са и сно­ва нач­нёт пе­ре­чис­лять этих сво­их “ко­ри­фе­ев”.

—  А так, —  ска­жу, — по­про­бо­ва­ли бы эти ва­ши имя-рек-“ко­ри­феи” вы­сту­пить со свои­ми тво­ре­ния­ми не пе­ред не­взы­ска­тель­ной рок-пуб­ли­кой, а пе­ред зна­то­ка­ми и гур­ма­на­ми  по­эзии! Я ду­маю, что кое-то из них пре­крас­но по­ни­ма­ет, а кто не по­ни­ма­ет, тот чув­ст­ву­ет, что их сти­хи не то­го уров­ня. (Тем, кто не зна­ет, по­яс­ню, что в по­эзии, как и в лю­бом дру­гом ис­кус­ст­ве, есть объ­ек­тив­ные фак­то­ры ка­че­ст­ва. Есть, на­при­мер, тех­ни­ка сти­ха — и у всех пе­ре­чис­лен­ных Ка­лип­сой “ко­ри­фе­ев” она в оном слу­чае до­воль­но сла­бая, в дру­гих слу­ча­ях – сла­бая край­не.)

—  По­про­бо­ва­ли бы, — про­дол­жу, — ва­ши “ко­ри­феи” вы­сту­пить пе­ред пуб­ли­кой те­ат­раль­ной. Ха, и ис­пол­не­ние их в ак­тер­ском смыс­ле весь­ма и весь­ма хро­ма­ет. Они по­ни­ма­ют и это, и по­то­му один по­сле ка­ж­до­го про­чи­тан­но­го сти­хо­тво­ре­ния по­ёт (пусть и a capella) пес­ню, вто­рой же со сво­ей “вы­со­кой по­эзи­ей” не рис­ку­ет быть на сце­не бо­лее 15 ми­нут.

—  Но пуб­ли­ка же их при­ни­ма­ет… — слы­шу воз­ра­же­ние.

—  Да, — от­ве­чу, — при­ни­ма­ет. По­то­му, что это их по­клон­ни­ки (опус­тим здесь ме­та­фи­зи­ку по­клон­ни­че­ст­ва). А по­клон­ни­ки (не к но­чи бу­дет по­мя­нут) Ф.Б.Кир­ко­ро­ва виз­жа­ли, ко­гда их ку­мир пы­жил­ся, на­пе­вая бе­ли­нев­скую Casta div’у; по­чи­тай он им свои сти­хи пуб­ли­ка виз­жа­ла бы не мень­ше…

Та­ко­ва пе­чаль­ная си­туа­ция. Мо­жет быть, и есть та­кой по­эт и ис­пол­ни­тель, ко­то­ро­го слу­шать бы мне за­хо­те­лось, но мне он (по край­ней ме­ре, по­ка) не­из­вес­тен. Го­во­ри­ли тут мне про од­но­го, но по­слу­шать его уда­лось по­ка толь­ко в за­пи­си, а это (по край­ней ме­ре) — увы, не фон­тан.

Но луч­ше не слу­шать (как и не чи­тать) ни­че­го, чем “пии­та”, на­чав­ше­го пи­сать сти­хи под влия­ни­ем “Лё­хи Ни­ко­но­ва” (в этом всё — и твор­че­ское ос­но­ва­ние, и са­мо­оцен­ка “пии­та”, а со­от­вет­ст­вую­щее ка­че­ст­во “ен­той по­езии” — след­ст­вие, из все­го это­го вы­те­каю­щее со­глас­но за­ко­нам фор­маль­ной ло­ги­ки). У ме­ня, по край­ней ме­ре, нет для это­го ни же­ла­ния, ни лиш­не­го вре­ме­ни. — Спа­си­бо “Ост­ро­ву Ка­лип­со” за эту ори­ен­ти­ров­ку.

Дед Ря­бин